Il Sardo era lui. René Serendu detto “Il Sardo”, proprio quel Serendu italo/francese famoso in italia e all’estero per essere il proprietario dell’azienda di telecomunicazioni “Commission” (specializzata nelle nuove tecnologie e conosciuta a livello mondiale) e per essere il fondatore del club miliardario snob “Le voyage” (dove veline, politici mafiosi e calciatori si incontravano per scambiarsi i numeri di telefono).
Quindi era lui il Sardo. Un uomo noto, ma un volto non troppo conosciuto, abbastanza anonimo da potersi spostare a Milano e assistere in prima persona ad un’esecuzione senza attirare la curiosità di paparazzi e fotografi. Un uomo potente, un uomo nuovo, un self-made man diventato celebre e famoso negli ultimi anni, vuoi per il suo ingresso in politica, vuoi per i suoi intrallazzi mafiosi neanche troppo celati.
René guardò Matteo negli occhi per l’ennesima volta. Il lupo che scruta l’agnello.
“Sì, amici e nemici hanno il vizio di chiamarmi il Sardo. Soprattutto i nemici.”
Matteo si guardò intorno in cerca di qualche via di fuga ma non trovò nulla che lo potesse mettere al sicuro dai proiettili. Era solo di fronte alla morte, per la terza volta in pochi giorni. Appena avesse mosso un muscolo, i due accompagnatori del Sardo lo avrebbero ucciso e la paura di una morte violenta lo pietrificò.
Matteo, umile podista dal passato limpido, era stato catapultato in una storia più grande di lui: aveva visto morire Silvio Berlusconi, era scampato a due tentativi di omicidio, ma ancora non sapeva perché tutto ciò stava succedendo.
In quella torrida estate in una via di Milano, Saltafossi raccolse tutto il coraggio che aveva in corpo e parlò al suo boia.
“Perché a me.”
Il Sardo si avvicinò. Il suo volto aveva un’espressione fintamente triste.
“Speravo non me lo chiedesse, Saltafossi. Ma dato che lo vuole sapere sarò sincero con lei.”
Le due guardie del corpo presero in mano le pistole, i suoi minuti erano giunti al termine.
“Io non volevo uccidere lei. Glielo giuro. Non avevo nessun motivo per ucciderla e soprattutto non ne avevo l’intenzione. Mi dispiace Matteo, sinceramente.”
Ora Saltafossi e il Sardo erano vicinissimi. Il Sardo, molto più basso di Matteo, guardava in su inarcando il collo.
“Si ricorda il killer che nel parco del Valentino ha tentato di ucciderla?”
“Come posso dimenticarmelo!” Disse Saltafossi, sentendo nel suo corpo ancora il bruciore della pallottola che lo aveva trapassato qualche giorno prima.
“Ecco, quell’uomo è morto. Aveva sbagliato obiettivo. Il nostro bersaglio era…” La frase di Serendu non arrivò alla conclusione perché un uomo spuntato dal nulla intervenne. Nelle sue mani, due modelli antiquati di Beretta.
“Il vostro bersaglio ero io, vero Serendu?”
I due omoni in giacca e cravatta tentarono di puntargli le pistole addosso ma l’uomo fu più rapido.
“Giù le zampe o il vostro capo avrà una testa in meno.”
I guardaspalle si immobilizzarono, poi l’uomo riprese a parlare.
“Buttate le armi a terra e fate due passi indietro.” Con un gesto del braccio fece un cenno anche al Sardo. “Il consiglio vale anche per te, Serendu.”
Matteo non capiva più nulla. E questo chi era? Polizia? Carabinieri? Un agente ingaggiato da Berlusconi per pedinarlo? Non sapeva darsi una risposta, ma di sicuro sapeva che era il suo salvatore.
“Mi volevano uccidere.” Disse Saltafossi, sperando fosse un membro di qualche forza dell’ordine.
L’uomo sconosciuto fece un cenno d’assenso e rispose: “Lo so, volevano uccidere anche me. Quello che ti è successo è in parte anche colpa mia: il mio nome è Matteo Saltafossi.”

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“Sì, sto cercando il Sardo. Ora se vuol essere gentile… mi dica subito dove si trova.”
A Berlusconi era scomparso il sorriso e il volto stirato e abbronzato era duro e schietto.
Matteo non si aspettava questo repentino cambio d’umore.
“Io non so dove si trovi il Sardo.” disse Matteo ancora un po’ intontito dall’anestetico.
Il Cavaliere fece una smorfia di stizza.
“A dirla tutta, Signor Berlusconi, non so nemmeno chi sia veramente questo Sardo.”
Il volto di Berlusconi passò in pochi secondi dalla stizza alla rabbia. Non credeva a quel che gli stava dicendo Matteo.
“Signor Saltafossi, mi sta prendendo per coglione?” disse furibondo.
“No, signore.”
“Vuole forse dirmi che lei non sa chi è il Sardo?”
“Esattamente.”
“Vuole forse dirmi che lei non sa che il Sardo la voleva morto?”
“No, signore. Poco prima che l’uomo al parco mi sparasse, mi ha detto testuali parole: Ti porto i saluti del Sardo.”
Berlusconi lo guardò in silenzio, poi Matteo riprese a parlare.
“Era la prima volta che lo sentivo nominare e la sua identità mi è ancora sconosciuta. Lei sa chi è il Sardo?” Chiese al Cavaliere.
Il Cavaliere sbottò. Era inconcepibile che l’uomo a cui aveva appena salvato la vita, continuasse a mentirgli, a negare l’evidenza!
“Signor Saltafossi! Io conosco tutto di lei! Io so del suo passato, so della sua attuale vita. So dei suoi passati nell’estrema sinistra, so che mi odia profondamente, ma non mi sembra un motivo sufficiente per far saltare in aria l’intera nazione!”
Matteo rimase a bocca aperta. Non era sicuro di aver capito bene quel che Berlusconi gli aveva appena detto.
“Saltare in aria?” Chiese come un’eco mal riuscita.
“LEI È UN FOLLE!!!” Berlusconi era furioso. Il suo piccolo volto rotondo divenne scuro come la notte e due grosse vene gli comparvero sulla fronte imperlata da gocce di sudore. Dall’interno della giacca estrasse una pistola tentando poi di puntarla addosso a Saltafossi.
“Lei è un pazzo, Signor Saltafossi!”
“Fermo!” Urlò il dottore cercando di fermare il gesto sconsiderato del Cavaliere.
“Fermo!” Urlò anche Saltafossi, lanciando le due braccia verso il polso di Berlusconi.
Ma il piccolo ex-premier sferrò con inaspettata agilità un pugno sinistro sul naso del dottore che stramazzò al suolo come un sacco. La lotta, una prova di forza fra Matteo e Berlusconi, durò per lunghi secondi.
Il medico era sdraiato esattamente fra i due, per terra e incosciente, e i due uomini – di dimensioni e peso diversi – inconsapevolmente si ritrovarono a lottare sdraiati sul letto dove era stato ricoverato Matteo la notte precedente.
“Dimmi dov’è il Sardo!” Urlò Berlusconi.
“La prego, si fermi! Io non so nulla!”
Matteo sentì il cane della pistola indietreggiare pericolosamente. La canna puntava diritta verso la sua testa: se era riuscito a scampare a una pallottola sparata in pancia da due metri, era impossibile sopravvivere a un colpo in fronte da una distanza di cinque centimetri!
“BASTAA!” Disse Matteo spingendo con tutta la sua forza.
BANG!
Un colpo grave e rotondo rimbombò per la stanza e nelle vicinanze.
Delle voci lontane mormorarono frasi incomprensibili per l’orecchio di Matteo ancora assordato per il colpo.
Il proiettile non lo aveva colpito, un miracolo. Spinse via il corpo di Berlusconi accasciato sul suo e notò quel foro rosso e nero in mezzo alla fronte dell’ex-premier.
La pistola gli cadde di mano mentre il corpo, irrigidito dal terrore, non riusciva neanche a muoversi. La mano semiaperta e la testa immobile: non poteva staccarsi dal guardare il corpo senza vita del più importante uomo politico italiano degli ultimi dieci anni.
“Che diavolo faccio?”
Matteo si riprese. Si chinò e impugnò nuovamente la pistola: doveva fuggire via, prima che qualche guardia giungesse nella camera.
“Cos’è successo?” Sentì dire nella stanza di fianco.
Veloce e reattivo come non avrebbe mai pensato di essere (dopo aver ricevuto una pallottola in pancia, aver subito un’operazione sotto anestesia totale e aver ucciso un ex-premier), riuscì a trovare la forza morale e fisica per spostare un piccolo tavolino e bloccare l’unica porta d’ingresso alla stanza.
Si guardò alle spalle e vide la finestra. Dalla porta, le voci di due uomini si accavallavano l’una sull’altra.
“È chiusa!” “Dentro c’è il Presidente!” “Presto!” “Apriamola!”
Matteo Saltafossi non attese oltre e in quell’istante, da dietro la porta, le due guardie giurate sentirono un fragoroso rumore di vetri rotti.
Matteo Saltafossi era nel cortile della residenza di Macherio di Silvio Berlusconi e stava facendo quello per cui si era allenato per vent’anni: correre.
Correva, Matteo. Correva più forte che poteva sull’omogeneo e ordinato prato all’inglese, e nel frattempo, l’unica cosa a cui riusciva a pensare era:
“Ho ucciso Silvio Berlusconi.”

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“Ommioddio…” pensò Saltafossi.
“Cosa succede Saltafossi?” chiese l’uomo in giacca e cravatta. “Non ha mai visto un ex-premier?”
Matteo Saltafossi per un secondo ebbe il dubbio di essere in un sogno particolarmente realistico, ma capì in fretta che il piccolo nanerottolo che aveva davanti era proprio Silvio Berlusconi.
“Ommioddio…” Questa volta Saltafossi lo disse a voce alta.
Matteo Saltafossi, nato nel 1983 e tesserato Rifondazione Comunista dal 2001, riteneva che il piccolo uomo, che probabilmente gli aveva appena salvato la vita, fosse uno dei più pericolosi uomini politici italiani nonché un tiranno, un delinquente, un ladro e mille altri sostantivi dispregiativi scelti a caso dal vocabolario.
Se esisteva una nemesi di Matteo Saltafossi, questa era Silvio Berlusconi, il male puro.
“Non mi ringrazia?” chiese l’ex premier sfoderando un sorriso a cinquanta denti (finti).
“Per quale motivo mi trovo qui e non in un ospedale?” A Matteo non interessavano i convenevoli.
“Il motivo è molto semplice… Perché nessuno deve sapere che lei è ancora vivo. Ho appena fatto diramare un comunicato stampa del ritrovamento del suo corpo senza vita nei pressi del Valentino.”
“Senza vita?” Chiese Saltafossi non capendo quasi nulla di quel che stava succedendo.
“Sì, senza vita. Ah, stia tranquillo. Presto avvertiremo la sua famiglia del suo… non-decesso, ma per intanto dobbiamo mantenere il più stretto riserbo.”
Matteo tentò di alzarsi dal letto ma il dottore cercò di impedirglielo. “Signor Saltafossi, rimanga disteso o rischia di riaprire la ferita.”
Matteo non si curò del dottore e con tutta la forza che aveva in corpo spostò il corpo leggero del dottore e puntò dritto verso Berlusconi.
Ora, dall’alto del suo metro e ottantacinque centimetri, solo due spanne dividevano lui dal cavaliere. Due spanne in verticale e due in orizzontale.
La mano destra partì come scagliata da una faretra e si strinse saldamente attorno al collo del presidente più vincente della storia del calcio italiano.
“E per che diavolo Silvio Berlusconi dovrebbe inscenare la mia morte e portarmi nella sua tenuta privata?!”
Al Cavaliere mancava il respiro. Un rantolo di soffocamento scosse il piccolo corpo dell’uomo e, a quel punto, Saltafossi lasciò la presa, mentre il dottore gli si avventava sul braccio per fermarlo.
Berlusconi, appena ebbe un po’ di fiato in corpo, gli rispose.
“Vede Saltafossi. Il nemico del mio nemico… è un mio amico.”
Saltafossi mollò totalmente la mano e pensò dubbioso facendo mente locale su quel che gli era successo in quelle ultime ore.
“Il sardo…” disse sottovoce.
Il Cavaliere, come se Matteo non lo avesse mai strangolato, sorrise garrulo al suo manesco interlocutore. “Esattamente Mister Saltafossi… Vedo che inizia a capire.”

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